Jula er over. Jeg er ferdig.
Begynnelsen er for tidlig. Slutten er alltid dårlig. Selve historien skriver seg selv.
Hva har vi igjen?
Det du ikke trenger å si. Det du lengter etter å få sakt. Det du ikke kan uttrykke. Det du ikke finner ord for. Det ord vil ødelegge. Det fineste av alt.
Jeg plukker den opp. Ikke fordi den er den, for «den» er ikke pent. Men fordi den passer, fordi den er pen. Fordi jeg kan og fordi den liker det. Den liker mye, den nyter mye og jeg nyter den,den liker mye av det samme som meg. Den beriker meg? Den liker meg? Den kan godt være der jeg er. Den er grønn. Den er myk. Jeg er hard. Ikke fordi jeg er tøff, men jeg kan ikke annet.
Bestmedbart 